J'ai la chance d'avoir un médecin de famille, un

J'ai la chance d'avoir un médecin de famille, un vrai, qui depuis plus de vingt-cinq ans soigne petits et gros bobos de la maisonnée. C'est lui qui m'a encouragée à consulter une psy (le mot m'effraie tellement que je n'ose même pas l'écrire en entier) pour m'aider à traverser ce moment difficile, la mort de Vieille Minette ayant réveillée des douleurs sans doute bien mal cicatrisées. Je n'en avais pas très envie, mais je sentais bien qu'il fallait faire quelque chose pour éviter les pillules colorées. Jeudi dernier, j'arrivais à l'heure au rendez-vous dans un quartier éloigné de mon domicile, bravant le vent et la pluie froide, le cou entortillé dans mon écharpe et la capuche de ma parka sur la tête. Je longeais des vitrines lépreuses, boutiques exotiques et snacks à kebabs en me disant que ma ville avait bien changé sans que je m'en rende compte. Je me retrouvais enfin devant le cabinet de la psy, au fond d'une cour bourgeoise cachée par des portes cochères. Mais de psy, point ! Par les vitres je voyais la salle d'attente éteinte. Je m'installais transie de froid dans un renfoncement de la cour, entre un vieux garage et les anciens communs, sans doute. Au bout de dix minutes la dame arriva en quatre-quatre, se gara devant sa porte, et me salua sans même s'excuser de son retard. C'est à ce moment là que je perçus l'étendue de ma colère, une rage disproportionnée à l'incident mais révélatrice des blessures d'irrespect qui m'avaient autrefois tant fait souffrir et dont je découvre lentement les ravages. La consultation dans son bureau prétentieux sous des allures faussement douillettes fut vite expédiée. Inutile de raconter mes chagrins à cette femme chez qui pour moi tout sonnait faux alors que la seule chose dont j'ai besoin serait une écoute amicale pour dire enfin les peines anciennes qui n'ont jamais pu être exprimées. Mais ai-je vraiment envie de cicatriser ?